La música del mundo es una lágrima
de viento malherido en los alambres.
La noche y su jirón de estrella y sueños.
La vida agazapada tras la hambruna.
La lira de países de oro y plata
se oxida con la sangre del anhelo.
Guitarras con guadaña dan acordes
de miedo, sufrimiento y abandono.
El mundo canta a coro sus miserias
en los anfiteatros de alambradas.
Se oyen ruidos en la noche…
Gritos y disparos a la luna…
Lamentos, oración y peticiones…
Y ese viento aullando de tristeza.
Nadie me obligó a quedarme. Yo solo realicé el camino, yo levanté esta vida con mis manos. Volé con la ilusión de un niño chico
El horizonte azul de la ciudad ha curado mi grisura. Ahora vivo del viento, de las ramas de mi árbol genealógico, de mi propia memoria
Desde la Luna la hermosura azul latía en soledad y en el silencio oscuro. Vimos por primera vez, tan bella, nuestra casa. Se intuye desde
De dónde ese derecho a darme vida. Por qué con este limo de palabras me entregas a la vista de los otros. Ignoro qué pecado