He vuelto tantas veces de la muerte que ya no dicen nada los espejos. Se han desvanecido los recuerdos como la lluvia muere en el asfalto. Mi reflejo es transparente soledad entre la luz y la tormenta. Tan sólo una silueta, una mueca malherida  en el fondo de los charcos.

Es el viento, decías, es el viento quien conoce las orillas  de los años calcinados, y dejabas la mirada perdida en el horizonte de la tarde, allí donde respira el porvenir el aliento incorruptible de la muerte.

Era la luz inalcanzable a mi regreso, inalcanzable el pensamiento de las aves, inalcanzable y nuevo el color ayer turquesa de las olas. La tierra, lejana desde el faro, esconde cien murmullos, la vida artificial de los vencidos, el verdadero ocaso, la derrota desatada en los despachos y en los

La fundación de la ciudad ya casi se ha olvidado. Sólo algunos riscos temerarios, algunas sirenas afónicas y viejas de tanta canción y luna llena, quizá la negra luz del mar, recuerden el momento. Barcos fondeados, botes de infelices cargados de armas y penurias, pisadas que se hundían  en la

Cuando se ponga el sol recordará la piel que en los castaños quedó el tiempo dormido para siempre. Éramos jóvenes. Éramos el aroma de la vida.