Toda feliz primavera
es irrecuperable desde siempre.
Una ola, un cuerpo ardiendo,
un pasado en bicicleta
que se aleja
en una calle de acuarela.
Es mentira que nos salve la memoria
cuando se han perdido con los años
los caminos de regreso.
Tampoco resistió el amor
la naturaleza efímera del viento.
Vivir siempre es perder
como pierde un pincel
su gota de locura.
Nadie me obligó a quedarme. Yo solo realicé el camino, yo levanté esta vida con mis manos. Volé con la ilusión de un niño chico
El horizonte azul de la ciudad ha curado mi grisura. Ahora vivo del viento, de las ramas de mi árbol genealógico, de mi propia memoria
Desde la Luna la hermosura azul latía en soledad y en el silencio oscuro. Vimos por primera vez, tan bella, nuestra casa. Se intuye desde
De dónde ese derecho a darme vida. Por qué con este limo de palabras me entregas a la vista de los otros. Ignoro qué pecado