Toda feliz primavera
es irrecuperable desde siempre.
Una ola, un cuerpo ardiendo,
un pasado en bicicleta
que se aleja
en una calle de acuarela.
Es mentira que nos salve la memoria
cuando se han perdido con los años
los caminos de regreso.
Tampoco resistió el amor
la naturaleza efímera del viento.
Vivir siempre es perder
como pierde un pincel
su gota de locura.
No dejas de mirar la hoja cibernética del mundo. Qué esperas, qué buscas, qué añoras. Aguardas a que surjan las palabras como si de agua
A la sombra de un laurel, bajo el tiempo inesperado de los ángeles, oyendo el resquemor de lo perdido. Un libro que señala los caminos.
Siempre hay otro camino, personas que te quieren, miradas más allá de este cansancio. No saltes. No te cuelgues. Cierra el cuaderno y vive.
Si lograra unir mi palabra al mar y comprender la voz de la tormenta; mirar a la luz y por fin saber cuál fue mi