Sol de invierno
en las orillas solitarias.
Parece la luz el testamento
de un tiempo desahuciado.
Hay restos de la Historia
entre las rocas,
huellas perdidas
en la arena,
gaviotas mudas.
Llegar hasta aquí
y verlo todo
con esa claridad imperturbable.
Diáfana verdad la de esta forma
de vida que llamamos vida nuestra.
Tener, querer y producir
por encima de los ojos de los hombres.
Agotadas, las olas vienen a morir
al silencio de las playas en enero.
y tu frente ha resplandecido por encima del muro Mahmud Darwix Hay un jirón de tiempo en los alambres, una mirada en carne viva y
Cuando caigas finalmente, sabrás que no mentía aquella noche: ni la ciudad, ni el cielo, ni el olvido calman las miradas errantes. Condenados estuvimos desde
El mar es un diálogo perdido de orillas separadas por el viento. A veces traen las olas sus palabras casi ahogadas, hambrientas, estrechas, silenciosas. Encallan
Escribo, luego existo porque digo mi vida y al decirla la construyo. Porque sueño la vida y al soñarla, la canto. Y cantar es vivir