Caes
como la lengua herida del otoño
sobre el verso septembrino
de las orillas quietas.
Dónde buscar esa palabra
con sabor a sol y a madrugadas
a la luz del tiempo eterno
de un verano que se apaga.
Vas de un lado a otro
mecida por la oscura brisa
de la tarde
hacia el lecho polvoriento de la edad,
sin otra rama a la que asirte.
Una hoja desgarrada por el frío,
por el viento de los años,
por el gris de lo perdido.
Nadie me obligó a quedarme. Yo solo realicé el camino, yo levanté esta vida con mis manos. Volé con la ilusión de un niño chico
El horizonte azul de la ciudad ha curado mi grisura. Ahora vivo del viento, de las ramas de mi árbol genealógico, de mi propia memoria
Desde la Luna la hermosura azul latía en soledad y en el silencio oscuro. Vimos por primera vez, tan bella, nuestra casa. Se intuye desde
De dónde ese derecho a darme vida. Por qué con este limo de palabras me entregas a la vista de los otros. Ignoro qué pecado