Caes
como la lengua herida del otoño
sobre el verso septembrino
de las orillas quietas.
Dónde buscar esa palabra
con sabor a sol y a madrugadas
a la luz del tiempo eterno
de un verano que se apaga.
Vas de un lado a otro
mecida por la oscura brisa
de la tarde
hacia el lecho polvoriento de la edad,
sin otra rama a la que asirte.
Una hoja desgarrada por el frío,
por el viento de los años,
por el gris de lo perdido.
No dejas de mirar la hoja cibernética del mundo. Qué esperas, qué buscas, qué añoras. Aguardas a que surjan las palabras como si de agua
A la sombra de un laurel, bajo el tiempo inesperado de los ángeles, oyendo el resquemor de lo perdido. Un libro que señala los caminos.
Siempre hay otro camino, personas que te quieren, miradas más allá de este cansancio. No saltes. No te cuelgues. Cierra el cuaderno y vive.
Si lograra unir mi palabra al mar y comprender la voz de la tormenta; mirar a la luz y por fin saber cuál fue mi