Cada vez que salía del psicólogo, Juan Carlos la llevaba a merendar a una pastelería francesa en la que se servían las mejores milhojas de crema de la ciudad. El hojaldre estaba fresco, crujiente, bien
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El autor yace muerto en la escena del crimen. El casquillo deconstruido de una bala junto a la pata de la mecedora. Todavía el olor
Un oscuro callejón el de los años. Gatos ciegos, oxidadas escaleras de incendios por donde resbala la vida. Contenedores humeantes de desdicha y de secretos
Siempre supimos esperar la última canción de los veranos, aquellas en las que la madrugada paseaba con rebeca por el tiempo y el mar iba
Los polos se derriten. Los ríos se secan. Las flores crecen en invierno. Las lluvias arrasan los poblados cuando llueve, y cuando no, los árboles
Y el frío, sin embargo, permanece Isabel Pérez Montalbán Hemos cambiado de lugar, de profesión, de pensamiento. Hemos cambiado por dolor, por sufrimiento y desamparo.
Muchos son los años de viaje y muchas las historias que han contado sobre mí. Me he enfrentado a los gigantes de la guerra, a
Cada vez que salía del psicólogo, Juan Carlos la llevaba a merendar a una pastelería francesa en la que se servían las mejores milhojas de crema de la ciudad. El hojaldre estaba fresco, crujiente, bien
Casi había terminado de escribir el último capítulo de la novela. Sus obligaciones parroquiales estaban resultando ser agotadoras desde que se instalara en su nueva residencia, un pequeño pueblo de la sierra granadina. Debía de
José María García Linares (Melilla, 1977) fue, junto con los poetas Antonio Revert y Ernesto Suárez, uno de los organizadores del primer festival poético Voces del Extremo Tenerife, en 2017.
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