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FILOSOFÍA

¿Qué es el mar?

-me preguntó la niña.

Busqué perfumes,

busqué recuerdos,

busqué palabras

y no hallé nada.

Sólo la húmeda luz

con la que se iluminan mis mañanas.

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(POEMA, SIN TÍTULO)

Me perdonó la lluvia.

A cambio escribo versos tormentosos

para inundar de luz tu vida,

para calmar mi sed de tiempo,

para mojar de azul mi desvarío.

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HOJAS DE OTOÑO

Caes

como la lengua herida del otoño

sobre el verso septembrino

de las orillas quietas.

Dónde buscar esa palabra

con sabor a sol y a madrugadas

a la luz del tiempo eterno

de  un verano que se apaga.

Vas de un lado a otro

mecida por la oscura brisa

de la tarde

hacia el lecho polvoriento de la edad,

sin otra rama a la que asirte.

Una hoja desgarrada por el frío,

por el viento de los años,

por el gris de lo perdido.

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EL POETA

Nómada

en continuo ascenso

a los Infiernos.

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LA PARTIDA

Rompiste las palabras

como el tiempo sus entrañas contra el faro.

Pulverizado ya el sentido,

queda un vacío en la caída del salitre,

una nube fina de vocales

empujadas por el viento.

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GOTERÓN

Resbalé,

como la gota en el cristal,

para yacer, sereno, 

en el alféizar de tu significado.

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AMOR

Iluminaste los rincones

de un lenguaje hecho de sombras.

Nació y lloró el pronombre.

Abrió, por fin, los ojos mi palabra

a la escritura irreductible de tu verbo.

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LECTO-ESCRITURA COMPRENSIVA

Dije tantas cosas

cuando escribí tu nombre

que se impregnó mi mano

del aliento enfermo de la pérdida:

la soledad irremediable de mi vida,

la ausencia oscura

por donde se resbala

el tiempo malherido de mis ojos.

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SABIDURÍA

Si lograra unir

mi palabra al mar

y comprender

la voz de la tormenta;

mirar a la luz

y por fin saber

cuál fue mi nombre.

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EL SILENCIO DE LAS PLAYAS

Sol de invierno

en las orillas solitarias.

Parece la luz el testamento

de un tiempo desahuciado.

Hay restos de la Historia

entre las rocas,

huellas perdidas

en la arena,

gaviotas mudas.

Llegar hasta aquí

y verlo todo

con esa claridad imperturbable.

Diáfana verdad la de esta forma

de vida que llamamos vida nuestra.

Tener, querer y producir

por encima de los ojos de los hombres.

Agotadas, las olas vienen a morir

al silencio de las playas en enero.