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Libros de Poesía Muros

LA ÚLTIMA CANCIÓN

Siempre supimos esperar

la última canción de los veranos, 

aquellas en las que la madrugada

paseaba con rebeca por el tiempo

y el mar iba apagando sus fervores

en la calma azul de los septiembres.

La luz se tuesta y oscurece

cualquier rincón de la mirada,

y año tras año, frente a frente,

las manos se entrelazan al otoño

y las músicas se pierden

en el vacío de los apartamentos,

en las terrazas lloradas por la ausencia

y el temporal de la felicidad herida.

Volverán, dices, los días

sin horas a la orilla de la cama,

pero las golondrinas serán otras,

igual que agosto en tu semblante,

cuando traiga tus besos

y escape con tus besos

para siempre,

o las olas rotas de mis dedos

en tu pecho ignoto y familiar,

conocido y olvidado

para siempre.

Perderemos la inocencia,

la edad recuperada,

la tersa piel de la quietud

y el viento de poniente.

Es la última canción,

el último paseo,

la última caricia del verano.

Siempre supimos esperar.

Aprenderemos.

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DESHIELO

Los polos se derriten.

Los ríos se secan.

Las flores crecen en invierno.

Las lluvias arrasan los poblados

cuando llueve,

y cuando no,

los árboles se vuelven de cartón

y el suelo se cuartea de polvo y de miseria.

En pocos años los mares

habrán devorado las orillas.

¿Y los niños? 

¿Dónde crecerán nuestros hijos?

¿Cómo?

Amarse, tal vez, ya no sea responsable.

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HEMOS CAMBIADO

Y el frío, sin embargo, permanece

Isabel Pérez Montalbán

Hemos cambiado de lugar,

de profesión, de pensamiento.

Hemos cambiado por dolor,

por sufrimiento y desamparo.

Las manos han perdido su rigor,

los versos ya no dicen nada serio

y el mundo es un vagón

inhóspito y extraño

de mares secos y ciudades

escondidas tras los muros.

Hemos cambiado de nombre,

de papeles y permisos.

No somos quienes fuimos

 y tus ojos y los míos

aguantan como pueden

el embate del olvido

con lágrimas podridas de memoria,

hermanos, madre y padre.

Hemos cambiado y las palabras

escuecen como espinas en la lengua.

Miento si te digo que soy yo,

que eres tú con quien me acuesto.

Todo ha cambiado alrededor

y el frío, sin embargo, permanece.

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EL CANTO DE LAS SIRENAS

Muchos son los años de viaje

y muchas las historias

que han contado sobre mí.

Me he enfrentado

a los gigantes de la guerra,

a palabras mágicas y hermosas,

a promesas de amor inolvidables,

al olvido del amor y las promesas.

He cruzado los mares y cabalgado los vientos

y he escuchado la voz de las sirenas,

la esperanza en la locura,

la esperanza en otra vida.

Quise llegar a esa otra orilla

que narran sus canciones,

repletas de esplendor y de quietud.

He llorado tormentas y he tocado

el hambre con las manos y la sed

del que sabe que el sendero de la vida

se retuerce en la escasez y el abandono.

Nunca hablaron las sirenas del infierno,

ni de culpas, ni de miedo y soledad.

Cómo imaginar que el final de mi viaje

iba a ser sólo el principio de la pena,

de esta herida supurante que no cierra

ni en los pies ni en la mirada.

Míralos aquí, después de tantos años,

mis dedos adheridos a una verja,

¡oh Ítaca perdida y tan cercana!

Cómo alcanzarte en esta hora

y pronunciar estoy a salvo.

No hay descanso, pues,

 para el viajero errante.

A lo lejos lucen las hogueras,

y se oyen las risas de los niños.

Nunca esperó nadie al otro lado.

No hay lugar para la gloria en este canto,

oh Musa. 

Los dioses me han abandonado.

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LENGUAJE

Si los límites del mundo

son también los de mi lengua,

dime cómo destruir

las vocales de la verja.

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CENTÍMETROS

Es casi seguro que nunca nadie

fue más separado que nosotros

Ana Ajmátova

Nadie estuvo nunca

más separado que nosotros.

Ninguna mano 

ha rasgado

el vacío

 sin lograr acariciar

 a la otra mano

como tu mano y mi mano,

aquí y ahora,

en la mañana triste,

en esta verja fría y desalmada.

Son centímetros infinitos,

crueles, como un dios omnipresente.

Este ver y no tocar, 

esta locura.

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MURO

Otro muro crecerá entre tus manos

otro se elevará de tu cuerpo

luego tú también te elevarás

piedra espesa te elevarás

y te convertirás en el muro de ti mismo

Mohammed Achaâri

Otro muro crecerá mañana,

allí donde los gestos sean incómodos.

Cemento, alambres, hormigón,

una nueva ley de extranjería

y un acuerdo entre ministros.

Desde la vergüenza hasta el delito,

la línea romperá cordura y ojos,

imparable,

 partiendo la memoria en dos

y en mil los corazones.

El tiempo pasa, y la tragedia

se aparca, anestesiada, antes del postre

y los telediarios la mezclan con la moda,

el IPC y los estatutos, 

mientras el muro también crece

hacia el olvido de los cómplices.

El cielo roza el muro con las manos, 

firme, erguido, 

implacable baluarte

de los reyes más tiranos de la Historia.

En la cima vive el grito,

la huella herida de una mano

y el fósil de una lágrima famélica.

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PALABRAS

El mar es un diálogo perdido

de orillas separadas por el viento.

A veces traen las olas sus palabras

casi ahogadas, 

hambrientas,

estrechas,

 silenciosas.

Encallan en las rocas,

partidas como restos de un naufragio.

Palabras olvidadas.

Lejanía.

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PENSAMIENTO EN LA ALAMBRADA

y tu frente ha resplandecido

por encima del muro

Mahmud Darwix

Hay un jirón de tiempo en los alambres,

una mirada en carne viva

y murmullo de viento en los arbustos.

Aquí o allí fue una cuestión de suerte.

Tú, a un lado, y yo, en el otro,

lloramos cada uno de los besos

que el hombre despelleja por dinero

y engancha sin pudor en sus vergüenzas.

Tú y yo, en carne viva, 

llegaremos a tocarnos con la sangre

derramada en los alrededores.

Ni siquiera una alambrada frenará

la naturaleza sabia de querernos.

Mientras,

la navaja corta el aire

como rasga soledades la miseria.

En el filo, el pensamiento de una gota,

dolor del mundo,

resbalando hasta llegar a la otra orilla.

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FRONTERA DE MELILLA

El espanto del alambre

es no ocultar lo que prohíbe.